здравствуй, мой дорогой и любимый писатель романов. ты верно забыл, как встречали закаты целуя на ночь горизонт. и верно не вспомнишь с кем их встречал, какая я там!? одна из 71ых или же 5ых ? не важно. поезда не приезжают дважды со мной. как говорил: ты больше не мой. и перекрестки улиц не пересекаются, когда тебя нет рядом. замерзший фонарь мечтает о лете и мерзнет.
а ты уже не ждешь меня на вокзале, в метро. ты меня просто не ждешь. это как сердце сгорает и медленно тухнет, ведь именно так всё и произошло. ты уже с какой-то из ста и лечишь ей про свое "самая первая и любимая Ты" что никому не отдашь и до старости будешь дарить ей цветы. а глупая, что с тобой доверяет и изучает тебя наизусть. такого хорошего, верного "на пока". ну и пусть.
она не знает, как будет лить девичьи слезы уткнувшись в подушку когда станет очередной, заезженной игрушкой и надоест. ты будешь её первым, из тех, кто её съест.
слышишь, дорогой мой писатель романов. поезда не приезжают дважды со мной. и не надейся на закаты перекрестки и фонари. наши чувства мы давно уже погребли.