Пальцы веером, но ветерок не дул в лицо. Она сидела у окна, смотря на горизонт. А под окном цвели цветы, яркий газон, Но в её глазах неотразимы лишь тысячи Солнц!
Музыку в голове давно сменила тишина и Там же цикл мыслей на тему: "Не вижу "налик". А брат сидел в углу и орал: "Дайте дурь!" — Но оставалось нюхать нотные дорожки с партитур!
Не осталось ничего святого! Голова не доллар, Человек — не политолог! У него дар особый, Но дар не молвит слово; его талант — Заставить биться сердца, дать им повод!
Но раб свобод он, и она над ним, как надзиратель: Ограничила во всём. "Они не друзья нам все, братик!" — Кричала так, а ему мчать бы вдаль, как Maserati; Наркоман и композитор, чувства вскользь, не прозевать их!
ПРИПЕВ:
Небо одолело человека! Повалило на лопатки, добило следом! Ради таланта оживлять не нужен кляп, загон. Отнять четыре, даровать сразу пять свобод!
Но так всегда в мире, что без правил: Страницы радости торжественно мы пролистаем. И чтобы оживлять здесь псевдо клятвы и забота. Отнимем четыре, даруя пятую свободу!
*
Пальцы веером, но ветерок не дул в лицо. Он ощущает боль вместе с музыкой в унисон. Комнату не открыть, Василиск — не "синий змий"; Дневник Волан Де Морта утерян, висит не здесь!
Плюс, наш герой — догхантер, — зарыл собаку в нотах; Помимо, есть там страшные люди — Парад уродов! Он отразил в своих творениях приступы боли, Сражения с самим собой, и он — признанный воин.
Меж тем, его сестра приходит раз в неделю ночью, И партитуры исчезают те, где его почерк. Она идёт в театр и их отдаёт в обмен на Свой наркотик, существуя в этом мире бренном!
И так давно уже: использует его талант. Во власть брата и кайфа быстро так отдалась! Вот уже год, как продаёт его ноты в театрах. Колется героином под звуки фортепиано...
ПРИПЕВ.
II.
Восьмой раунд UNDEAD BATTL'А. С Вами Костя Натрий. Я не пишу трэки за бабки, Ванга. Тебя бы запросто забаттлил палкой. Ты не крутой, а пиздабол и гниль, Копия Billy, Billy — твой кумир! Вы одинаковы, клеймо на лбу и Ты проебёшь, хоть и я болен, дурень!
*
Я сыплю крохи рафинада в кофе. В своих пенатах пофиг: будет то Ванга, иль иной апофиз! Лапаю баб и они верещат. Не солофит. Ты трахаешь щенят на баттлах? Ты — зоофил! Я раб не ламп, как Алладин, а Кардиод; Мой стих покойных возродит, мотив — красив, Твой же — аккордеон. Ты так зациклен на победе, Баба, Что за неё плевал на прошлое, Как Украина на ветеранов! В твоём хип-хопе много грязи: на же, протри. Ты веселишь бога, ради смеха он тебе жизнь даже продлил! Ты столько грубых слов напишешь, но тет-а-тет О них не скажешь. Если ты батя в рэпе, я — дед, отец! У тебя вместо рта — дыра с талант, — там пусто. Взгляни, вокруг столько прекрасного... абсурда! Ты здесь выходишь на восьмом, давай, простись прискорбно, Я же На баттле повторю успех Российской сборной! Кладу свой член и он затмил вам небо... В тебе два члена, но ты не амбивалентный. Вот тебе белый порошок, пусти залп по венам. И будь ты Вангой, не пришёл бы сюда за победой!
ПРИПЕВ:
А вас полно здесь таких — пустышек. Включайте трэк погромче, они пусть слышат! Я прохожу в девятый ра, у вас мало сил; Пятую свободу подарил. С баттла освободил!