я плету паутину осколками прежней любви к человеку ведь из-за всех этих бесов внутри мой желудок похлеще и склепа я не копия смерти, я принтер пороков, я жизнь во плоти, не спорь со мной поздно апостол в пути
я превращаю солнце в спутник, социум в рухлядь моя порция - люди в рамках покоцанных будней и да мой дом пустота, ведь это всё, что я чувствовал пока рос в этой среде из одинаковых особей мы в мусоре - живём, рождаемся, дохнем мы помещаемся в доле нашей границы свободы мы в мусоре - с дышим и давимся знаешь, нам повезёт, если мы завтра останемся тут
если мы сожжём все деньги, что ты с этим будешь делать? если мы спиздим любовь, что ты с этим будешь делать? если мы казним виновных, что ты с этим будешь делать? если нас завтра не станет, что ты с этим сможешь делать?
меня больно кусают - проебал столько шансов стать кем-то на сцене, но я плевал в серпентарии выше голову, средний куда мне до миллионов, ведь я не тот самый негр, что ездит в туры для понта я не пою - я ору я не читаю - кричу моих инстинктов хватает лишь на нытьё по биту если все мачты горят - это мой бунт на борту 12 всадников в ряд, они придут по утру
что ты будешь делать, когда никого нет рядом? никого нет рядом нас уже отряды