Даже половина сказанных мной слов не стоит тебя, Хотя бы потому, что ты - тот самый настоящий, напитанный озоном воздух В этой серой Москве, в этом душном городе второй половины октября, Где человек к человеку и нем, и безнадежно глух.
Знаю, знаю, черные буквы на белой бумаге не откроют всех чувств, что питаю к тебе. Это жестоко и даже нелепо, правда? Но именно сейчас, именно в этом московском октябре Ты - один, моя одна надежда на завтра.
Хлопок ткани твоей немного помятой постели Захватит твой запах, невесомый и легкий на ощупь аромат твоей кожи. Не уверена, впрочем, но улицы так без тебя опустели, Что ветер проносится сквозь обезличенных серых прохожих.
Перед сном я пишу тебе длинные письма, которые ты никогда не получишь. Я уже говорила что-то про сухие черные буквы, не несущие смысла без душевного вклада.. Но, ты знаешь, нас свел с тобой случай. Или я просто себя накручиваю.. Я бы сказала, что ты - моя награда, но это звучит фальшиво, так точно не надо.
На часах уже час двадцать три, уже настал очередной день не нашей с тобой пока осени.. Луна за окном пожирает приливы на дальних от нас берегах. Ты где-то там, за тоннами частиц холодного воздуха, но душа твоя легкой порывистой поступью Уже на пути к моим мыслям. Ну что же, увидимся в снах..