Она любит осень в промозглых парадных, Где ей восторгаться французской эстрадой, Где ей наслаждаться дождём неотменно, И быть листопадом в его скучных темах.
А взгляд её схвачен тоской и пороком, Что хочется падать на битые стёкла. И как только птицы сомкнут крылья в стаи, Что б двинуться небом на поиски рая:
Она прикасает слова к тем явленьям, Чья суть объяснялась наличием веры, Но вера сгорает в кострах её знаний - Так, не попрощавшись, она умирает....