.пошел ты, я за своей мечтой бегу по желтым кирпичам.земля будто уходит из под жопы. среди дешевых и пожеванных мажорных нот и криворуких дирижеров вздорных од. шумит часов нездоровый ход, я потерялся тут свинцовым батискафом среди мертвых вод, вакуум бантом мне давит кадык, и чтение Канта не дарит плоды с ядом для торных орд.
наверно все же нужно на верх нам сквозь толщу массы дерьма неимоверной, каждый новый том-моветон,и каждый мною написанный текст вроде норм, но не тот.
дым щекочет потолок белый, пятый раз листаю "икеи" каталог бегло, мясо без крови, мне нужен врач,лучше с кубиком морфия и грязной иглою.
ложь-симптом ,лесть-недуг какой тут на хуй хасл,тут есть нету. треск нервов,а не блеск перлов и норовит подать холодной месть недруг
.с каждым днем потолок ниже, я снова прячусь от мира в углах томов книжек. и,чтоб ты знал,мой мозг плавится тут прям как вольфрам, и я иду со дна хмур,и лют,как Вольфганг.
не сыскать в моей коробке вам стихов красивых, этот хип-хоп от силы для толп пехоты сивых, кому-то все это-труды,не один год усилий, ты потел над текстом,а я месяц в доску синий.
.и извергаю мерзость я,подлец,из уст:- "в моей квартире пятый год подряд не воскрес Иисус" и Маяковский за столом со мною все реже сиди, за аппаратом восседает Фреди и режет CD,
мне пару минут-вдохнуть и сплюнуть-оставят по блату, перед тем,как грозным самосудом отправят на плаху, тексты раздарят бакланам,толпы растают так ладно, после за успешность сего дела раздавят баклаху.