я помню, на моих ладонях лежал мир. он был таким простым и будто обещал быть не сложнее тех элементарных задач по алгебре, и быть податливым, будто пластилин или песок, с которым я играл, и, как и тогда, последний оставлять выбор. где, в конце концов, был шанс выйти, если не достаёт прыти для того, чтобы сбежать от водящих. когда был шанс из выдумок сбежать в настоящее. но мы перестаём мечтать, увы. игры в войнушку во дворах заменяют швы снаружи и внутри тебя. видишь ли, я взрослел, вместе со мной и этот крошечный мирок, все поднимаясь выше по худым предплечьям, в то же время набирая вес, каждый пожирая день и стирая всех, кто мог бы составить мой список *когда-нибудь* дел, контакты *за что-то* людей, и запись *зачем-то* идей, навсегда, сквозя романтикой дешевых драм и по нарастающей все дорожающих отрав. даже тогда я ещё думал, что все правильно, продолжая все держать его в руках. держать в руках. ---------- мы же могли бы выбрать столько миров. мы же хотели пересечь рубикон, мы же могли не быть беспечными, но все снова рушится тут, как домино. [как карточный дом] ---------- я все не замечал этот всепоглощающий комок, на сгибе локтя пробуя и меч домоклов, и даже бритву оккама. и вроде, год от года все работало, будто размен валют – это на то, а кто-то на кого-то. [интересно.] я все блуждал вокруг да около. вокруг да около подъездов, так и не заходя внутрь, чтобы чуть-чуть отогреться. и чтобы наконец понять, что все перестало быть так же, как в детстве. перестало быть просто и быстро. поменять звезды на числа, чтоб считать хотя б упущенные шансы а не значения, пусть даже близкие. ведь для того, чтобы держать что-то, нужно держаться самому. хоть и за что-нибудь, раз нет кого-то. ведь лишь в *песочницах* тебе даруют свободу, клубок распутался и так, без перемоток, но мой мир все еще на руках - взгляни, вот он. ---------- мы же могли бы выбрать столько миров. мы же хотели пересечь рубикон, мы же могли не быть беспечными, но все снова рушится тут, как домино. [как карточный дом] ---------- я ошибался - громко сказано, особенно, когда твой мир впивается гарротой в связки, ведь мало что меняется - истина в мелочах: мой мир лежал на руках - вот видишь, он на плечах. ----------- мы убегаем от конечных свобод, чтобы не рухнул нам на плечи мирок. каждому - свой искусственный холм. на минном поле из кучи голгоф.