руки не чувствуют температур. куда-то мчусь, смотрю отсутствующим взглядом в тур-буклет, в голове пыль, а в мыслях турбулентность, меня трясет, я слепну - вот такой каррикатурный гнев. именно так. в моей голове пыль, и за спиной ее клубы, я все бегу по хайвеям судьбы, по шоссе, переулкам, аллеям, в грязи и без сил, может, и брошу курить, но в груди мне камней не разбить. да, у меня сердце льва. но в грудную клетку рядом с ним, видимо, присел слабак. и он пытается отнять тут все слова и каждый текст порвать в отместку лишь за то, что я не влез в капкан. меня трясет, я слепну, толпа вокруг свистит, как будто ветер голове, рассчитывая на инстинкты, мол, отступись, стрелок, ты слаб и ломок, как тростинка, и тот, внутри, подначивает вылететь из спринта, но ---------- ВЕДЬ ЭТО МОЙ ЗАБЕГ С ТРАМПЛИНАМИ В СОТНЮ ЛЕТ ЭТО МОИ ЗАМЕТКИ, ВИДИМО, НА ЗЕМЛЕ КАЖДЫЙ СЛЕД, КАЖДЫЙ ШАГ - ЭТО ШАНС, ЧТОБ НАПОМНИТЬ СЕБЕ НЕ ДАВАТЬ ОТДЫШАТЬСЯ ----------- да, у меня взгляд хищника, но я не вижу теплоты, а потому даже среди своих боюсь стать лишним. там что-то щелкает чуть слышно - расчеты расстояний от тех шелковых путей, где я не постялец, а проходимец. мои кеды видели тысячи улиц из разных пород и даже пару людей из одной, и те, по обычаю, переобулись, чтоб утянуть кого-то другого на дно, до червоточин, в которых утопает мое прошлое, оно порою к горлу подступает, и так тошно, вдруг лезвием становится тропа, и лед все тоньше. тогда и просыпается слабак, шепчет возможности сойти с рельс, отойти, сесть, лавка пуста - может, забить место, лавки да бакалеи тут полны - витрин блеск, и все покорить здесь, обойти трамплин, и уже потом пересекать местность. он все бормочет в голове, кружит вокруг до около, как пыль, и слепит глаза, будто паяльником. я перерезаю ему глотку бритвой оккама, но знаю, знаю точно, он не раз еще появится. ---------- ВЕДЬ ЭТО МОЙ ЗАБЕГ С ТРАМПЛИНАМИ В СОТНЮ ЛЕТ ЭТО МОИ ЗАМЕТКИ, ВИДИМО, НА ЗЕМЛЕ КАЖДЫЙ СЛЕД, КАЖДЫЙ ШАГ - ЭТО ШАНС, ЧТОБ НАПОМНИТЬ СЕБЕ НЕ ДАВАТЬ ОТДЫШАТЬСЯ -----------------