Я смотрю в пол - мёртвый сван, бонг, фольга, Вновь в руках горячий камень, будто он Гайдар. Кругом собаки, гул их лаянья тупого. Вы правы, я зазнался, 3к лайков - это повод.
Но я к тому, чтоб выточить свой стиль, шёл, И, если я уйду, у вас согнётся всё - Стив Джобс. Адепт эскапизма, хоррор - я тут местный призрак, И я закручиваю лучше, чем Уэсли Гибсон.
Старый я, новый мир, и убрали границы - шире обзор, И я не уходил, но немного молчал, завершив эпизод. Всё ещё я бегу и пытаюсь догнать, пока жив горизонт, Пока ты педали крутил, под язык положил колесо.
Не старайся, твой рэп давно умер в подъезде, поймав передоз, Ссаный итог, и ты знаешь одно - всё, что написал, увы, явно не то: Серо и мимо, и значимость чисел упала к нулю, И тут мало уютно, и нам нарекают войну, и по цехам забрала куют.
Нужно больше фото в Инстаграм - несите мне мешок роз. Ты, пидр, притворился ниггером - Шон Росс. Мы не станем великими? Что? Брось! Я покажу им религию - Шоукросс.
Вечно серое небо, что бы я не делал, Вы суёте нос, ведь я всё делаю певрый. И ты вряд ли здесь важен, Ведь на бите ты как тёлка с ведром косметики - пиздец мажешь.
И мы не метим в рай, слабак! С детства дырявые руки, посему трудно подбирать слова. И, да, я не несу им свет идеями, Моя империя на костях, хоть я не Элмо Кеннеди.