.Какой уют, дом? Я тут вновь, иду в ночь, под гул грёз, Капюшон, во рту прозак. И всё что меня обрадует сегодня, Это милые субстанции, что жгут кровь. Русская народная бедность, В порванных кедах и тёмных подъездах, С дешёвым портвейном. Тусклое солнце и детство, Где в доме нет света И жизнь со вкусом тяжёлых телестных. И пускай они не верят, Уже год умею жить лишь с питихаткой на неделю. Всё не там или не с теми... Но не смотря на всё дерьмо, Я тот же в каждом своём тексте. На каком ты блоке, долбоёб? Ты за свой новенький айфон, и За табло своих часов тут в переходе отсосёшь... Это быть может и не в счёт, Но не пизди, когда берёшь свой микрофон, пидр!
/Сначала ебутся, а потом любят, Сначала дружат, а потом грабят. Сколько ещё часов нужно? Чтобы воссадить на трон хаос. Этот город мешок гадюк. Похуй кто против, кто с нами. Сколько ещё часов дают? Чтобы воссадить на трон хаос./
Хуёвый расклад, кажись. Блин, ведь тут в сахаре зависают не от сладкой жизни. Каждая мразь зависит, и Отказать не в силах, Ведь в падлу умирать так быстро...