порою хочется послать все нахер - мои стихи квадратами избиты будто ломом пространство жанра тупо туго забито гондонами и миллионами их безыдейных детских клонов это не мой диапазон, идите нахер не вам поднимать хап - вы его поите бромом у тебя есть два билета на концерт птахи значит, киса, мы с тобою вряд ли знакомы
выстрадаю текст и тут же его удалю опытный охотник на абсолют стремится к нулю ведь пустота мила поэту как гурману дор блю и кто играет блюз, знает как связать петлю
я до горячки презираю свой каждый стих, кривые строки будто сшиты слепыми портнихами вместе пропитаны плесенью, спиртом и старостью если я и не псих - то самую малость
они орут: тогда зачем ты пишешь, раз так больно зачем ты выбрал играть эту роль, боже, как глупо бледный как труп, не затыкаясь истеришь в рупор сулишь нам черную чуму но зачем? почему?
эти вопросы с годами только сложнее и теперь я боюсь, даже подумать, что ответ был утерян, но чем меньше я знаю, тем крепче я верю, что хоть кто-то мне откроет, если стучать во все двери