Со мной опять здороваются стены, С них сползает краска и идёт за мной. Они называют это тенью, Я называю это тоской. Не могу приспособиться к этому городу, Не могу поселиться в чужие горы. Они называют это глупой гордостью, Я называю это горем. У меня нет права на слово вечность, У меня нет денег на право забыть. Они говорят, что это вредность, Я говорю, что страшно жить.
Кто зарисует пустые дороги?! Кто запишет мысли на снегу рукой?! Они называют это Богом, Я называю это собой!
Я сжимаю в руках солнечный сгусток, Остатки неба синего с солью. Они называют это искусством, Я называю это болью. На улицах столько пустого места, Я пою, но это ничего не значит. Ведь они называют это песней, Я называю это плачем. За мной ходят бродяги. Я держу в руках песок неба, В нём вбиты гвозди. Они называют это флагом, Я называю это звёзды.
Кто зарисует пустые дороги?! Кто запишет мысли на снегу рукой?! Они называют это Богом, Я называю это собой!
Опять в тишине я слышу пение, Великолепно жестокое, как пожар. Они говорят, что это терпение, Я говорю, что это дар.
Кто зарисует пустые дороги?! Кто запишет мысли на снегу рукой?! Они называют это Богом, Я называю это собой!