(осторожно, набросок потоковый, не стоит слишком углубляться и воспринимать всерьез)
— Мне так часто, будучи маленькой, казалось, что я была уже здесь. Новые места были мне знакомы и не отдавались в сердце трепетом удивления. Они пахли воспоминаниями, которые я не смогла отложить в дневниках памяти, спустя года. Их просто стерли не ощущаемым движением руки, будто воображаемой. Но привкус остался. Любое детство и без того наполнено некой умной глупостью и наивными мечтаниями, так еще и эти странные мимолетные фантазии посещали мою голову, в связи с этим фактором. И мне казалось, или внутренний голос во мне твердил, что в этот декабрь меня снова где-то будут ждать. И будет вьюга, и снова крупицы снега будут вырисовывать на окнах нереальные узоры дыханием зимы, которое так едко врезалось в мою скромную память и оставило след где-то во внутренней шкатулке Души. И заберет меня, кто-то теплый и родной вглубь этих высших льдов, подальше отсюда, увозя в лучшее. Когда-нибудь. А пока, все что надо - случилось. Детские мечтания воистину оказались правильными. Только наоборот. Не в той последовательности. На тот далекий зов отозвалась я, в том самом заснеженном декабре. Пришла туда, где меня ждали те самые теплые и родные, посредь стужи. И это даже лучше моего непонятного возврата в тот самый непонятный мир, в ту параллель, где нынешние вещи были более ощущаемыми и понятными. Нет смысла в этом. Здесь все тоже самое. Ведь здесь, как будто бы, лучше. Здесь меня, как будто бы, приняли. Это произошло. И даже детский, полный восприимчивости бред стал оправданным.