Сомнения слетаются с утра, Моя бритая бошка - это их Лысая гора. Сколько еще лет будет мяса и рубилово И сколько еще куплетов про себя любимого.
Я здоров, как бык, Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык. Ильдабаоф, он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык, За окном под видом города гниет нарыв.
Я режу вас турбиною во снах, Не реже, чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф. Желаю смерти паре редколлегий, паре рэп-коллег, и Я не Дейл Карнеги, мне все это на руку, как Брейгель.
Мне снится то глава Ампира В, То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т. У меня кризис жанра, Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля.
(Что?) Слышь, ногами на коврик. Якобы, ты говорил, что я сдулся, Но, видимо, я ипохондрик, Если держу свою руку на пульсе.
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий, Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни.
И к чему вычурная полисиллабика, Коль из нового ничего - летит моль из динамиков. Мой второй альбом будет эталон, либо в этанол с головой. Ты говно либо гений, среднего не дано!
Твоя мигрень - балаган, Тут больше четверти века набекрень голова. Мы идем на глубине путями темными, Под веществами, еще не изобретенными.