Я не поэт, я компилятор, я манипулятор, я тайный агент. В данный момент, чувство, как будто ты взят лаборантами, как реагент. Лает пара коллег, думал со львами вольер, а тут стая гиен. Я интроверт, убедивший себя в том, что я экстраверт, чтоб забраться наверх! Мой праведный гнев, стой, верных и правильных нет. Кроме проверенных в паре побед. А ты, парень, сгорел и с годами померк. У неё жемчуга в декольте, горностай и колье. Похуй, я зову широким проливом твою благоверную \"Па-де Кале\". Как это? Ты скатился за два года, маху дал, депрессивная фабула фатума. Отцвели твои сакуры, ссыпался сад, покосилась и пагода. Нахуй так? Весь твой рэп это лабуда пьяного лабуха - это пагубно. Я с корабля на бал, бритый наголо. Ты не мне не брат, как у Балабанова.