Сомнения слетаются с утра, Моя бритая бошка - это их Лысая гора Сколько еще лет будет мясо и рубилово И сколько еще куплетов про себя любимого Я здоров, как бык Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык За окном под видом города гниет нарыв Я режу Вас турбиною во снах, Не реже, Чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф Желаю смерти паре редколлегий Паре рэп коллег и Я не Дейл Карнеги Мне все это на руку, как Брейгель Мне снится то глава Ампира В, То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т У меня кризис жанра, Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля (Что?) Слышь, ногами на коврик, Якобы, ты говорил, что я сдулся, Но, видимо, я иппохондрик, Если держу свою руку на пульсе И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни И к чему вычурная полисиллабика, Коль из нового ничего летит ноль из динамиков Мой второй альбом будет эталон, Либо в этанол с головой. Ты говно Либо гений, среднего не дано!
Твоя мигрень - балаган, Тут больше четверти века набекрень голова Мы идем на глубине путями темными Под веществами, еще не изобретенными.