Если я мышь, то ты — павлин, и перья в жопе. Единственная причина, почему я принял твой вызов — Потому что бухой Ресторатор сказал об этом в Перископе. Знаете, что о нём просто сразу всё говорит? Его любимая книга — это \"Мастер и Маргарита\" (с твоего интервью). Бля, нихуя не избита. Как тебе там сюжетная линия про писателя и массолита? А, давно не перечитывал.. А, купил в виде дайджеста на Avito.. Мастер и Маргарита... Может \"сказка про Айболита\"? Я ебал Instagram-красотку с ником \"Классная Афродита восклицательный знак\" — все фото с книгой \"Мастер и Маргарита\". Михаил Афанасьевич Булгаков плачет, бляди, поставьте книгу \"Белая Гвардия\", \"Дни Турбиных\", \"Собачье сердце\", \"Роковые яйца\", \"Зойкина квартира\", гниды! И такой вот ценитель слога утверждает, что он поэт. Много, где — я видел, читал. Бро, нет. Ты, конечно, хуёвый МС и не самый большой эстет, Даже автор говённых песен — кто угодно, но не поэт. Для тебя поэзия — то, что давали зубрить: Пушкен, Авет, Тютчев и Фет, куча замученных деток, Что учат ебучий сонет, но послушай совет — это не то, это занудно, это мертво. Нужен поэт — это легко. Всё, что угодно: это Рембо, вот Гумелёв, Кобейн, Вейон, Лотреамон, Егор Летов и Блок, Никонов Лёха, плюс Эрик Старков, ППР, Кровосток, ATL и Loc-Dog — Это поэты, сила и свет, в них это есть, а в тебе, увы, нет. Ты с выражением читаешь куплеты — всем похуй на это, ведь ты не поэт. У поэта внутри вечный конфликт, тенью сомнения лечь норовит, Разные демоны, блядь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит, Хаос и боль, траблы с собой, страх и свобода, Танатос, любовь. Про меня пишут, что я истерично читаю — конечно, ебать, я живой! Я третьесортный поэт, но зато — первосортный МС, Ты — ни то и ни сё, лучше б ты вдохновлялся Backstreet Boys и ’N Sync, А не Geto Boys и Jay Z. И теперь позвольте спросить — какой может быть внутренний конфликт у этого человека? Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет snapback'a? Что? Поэту неловко поэтом себя называть — он застенчив и робок, А если он преодолеет себя, — то выёбистый, вечный ребёнок. Поэту нередко хуёво, его дух оголённый, как провод. Ты — самодовольный, спокойный, радостный, обыкновенный уёбок. А чё: футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена — Блядь, какой ты поэт, ты — классический менеджер среднего типа звена. Тот, который — душа компании, он вечно крутит служебный роман. Твоё хобби имеет название, к сожалению, ты — графоман. К сожалению, это не лечится, графоманов тут пруд пруди — Пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети. Что бы мне не сказали потом — что я сноб ли, смотрю на людей с высока ли, Но избавь меня Господь от прочтения стихов, сука, пенсионеров с окраин, Сука, труд у поэта — сакрален. Люди видят и не наебать их, Ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель, Ты не хочешь ходить по краю, где не пахано и несеяно — Нахуя, если можно впарить им третьесортный ремикс Есенина. Я пол жизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания. Саня, это моя территория, посмотри, как я делаю варево. Ну типа: «С лета ни куплет об этом, Первый тут, кто сделал сотни тысяч евро баттл рэпом, На плечах ответственность, как эполеты, Я — альфа и омега, как бы кто ни кукарекал; Мне не по кайфу входить в Каноссу, Небо цвета свежего гноя, дворы, колодцы, джезва, Проснуться, дева с притчей подростка, Дайте мне битос и я сам построю свой космос! Я висну над любой дрянью долго и жёстко, Час как верстовыми столбами врос в перекрёсток, Баттлю, чтобы не понижалась активность мозга, Мой флоу — атака DDoS, у нас удалённый доступ. Рэп для тех кто видит ложь и обман, Для тех кого не мотивирует ни Корж ни L’One. Что все сечет и потому смотреть тошно в экран, Даже если бы там вечно «Город Под Подошвой» играл.» ST, скорее всего, ты лу