Я не приукрашу себя: если б не наша семья, То меня тоже вряд ли обошла бы чаша сия, Я в десять знал, где пробить гаш и семян, Из эмигрантов тех лет сейчас треть на игле и на параше сидят, Ведь, как же вам передать это чувство, Когда нет никого, кто плечом бы к плечу встал, И я не хочу вспоминать эти дни, но забыть их - это тоже кощунство, Вышел из дому - \"Tschuess, мам!\", вместо школы на пустыри, В рюкзаке лишь Заратустра, единственный кореш был Мустафа, Для коренных я безвкусно одет и не круто быть русским... Я прожил быль - ты листал роман, Мы золотого миллиарда тыльная сторона, Курил сканк и воровал каждый второй, Я был среди них, но мне ближе были Бильбо да Саруман, Щас пыль поверх старых ран, И быть может не надо, не стоит, тем, кто юн и благопристоен Рассказывать старых историй, что значит быть в стаде изгоем? Одни волей не волею не поймут, а у тех, кто поймут, жизнь ещё более ебанута...