А сон диктует в тетрадь: \"время впустую не трать, обязуюсь писать, Пока время не сунется вспять, пока бремя не сдует, как прядь\". Время \"пулитцер\" брать! Я встаю и, ссутулясь на стуле, схалтурить боясь, грустно пишу со всей дури, Лишь успеть бы к утру, ведь могу и под пули попасть, три листа - полчаса.
Я слышу внутренних голос. Нет, не совесть, а мой внутренний голод. Который помнит, как юн был и молод до того, как Молохом был в пух перемолот, До премий, хора клубов, билбордов, журналов, где сходу был вдруг титулован. Я что-то пишу на сиюминутную злобу. Светает. Она спит. Я орудую словом.