Этой ночью я могу написать самые грустные строки, Написать, например: «Ночь расколота вдребезги, И голубой свет звёзд дрожит в удаленье».
Ветер ночи кружит в небесах надо мной с тихим пением. Сегодня я могу написать самые грустные строки О любви к ней, и о том, что когда-то она меня тоже любила.
Ночами, такими как эта, я держал её в своих объятьях, Целуя снова и снова под бесконечностью неба.
Она любила меня, и временами я её тоже любил. Кто бы не полюбил её глаз, неподвижно огромных?
Этой ночью я могу написать самые грустные строки, Понимая, что её у меня больше нет. Ощущая потерю,
Я слышу напряжение ночи, которая без неё ещё невыносимей. А строки сонета падают на душу, как роса на предутренний луг.
Что теперь горевать, когда моя любовь не сумела её удержать. Ночь расколота, её больше нет здесь со мной.
Вот и всё. Кто-то поёт вдалеке, совсем далеко, И бунтует душа, сознавая невозвратность потери.
Глаза мои рыщут вокруг, пытаясь её разыскать, Сердце ищёт её. Бесполезно – её нет со мною.
Та же самая ночь так же красит белым всё те же деревья, Только мы, те, что были, больше не те.
Я уже не люблю её, наверняка, но Боже, как я любил её раньше. Мой голос искал дуновения ветра, чтоб дотронуться до её уха.
C другим. Она будет с другим. Его поцелуи – как прежде мои. Её голос, чистое светлое тело, бесконечность задумчивых глаз.
Я не люблю её больше, конечно, но может быть, снова влюблён? Любовь коротка, a вот забывать приходится мучительно долго.
Потому что ночью, как эта, я держал в руках её тело, Душа не хочет смириться признаньем потери.
Это будет последняя боль, причнённая ею, я верю, А этот сонет – последним, написанным для неё этой ночью.