Говори обо мне потише и кури обо мне погромче.. [я хотела бы написать тебе что-то красивое, правда..]
Ещё не привычно мне в этом метро в перемноженных губ. В городе , который прячет обломки рук мне по свитер, плюётся колой в лицо и дождём коротким , сутулым раздевает до крови пустые и гулкие переулки, складывает ветер в карманы куртки за ворот пальто.. Знаешь , я так хотела написать красиво что скучаю, но опять не то, и совсем не твои глаза самого крепкого чая. Так странно, ты только что ушёл, я только осталась глупыми своими глаголами на холодных ладонях вышек, льющимися аллеями , бирюзовой зарёй на карнизе усталом о которой еже вечерне бьётся головой дождь и больше не дышит. Я хотела бы написать тебе что-то красивое.. Правда. А не эти глупые , сухие стихи царапающие кожу, рассказать как нелепо выгляжу в утренней электричке, и что облака в пол седьмого мятые , ласковые , тревожные а ближе к ночи , проспекты нарисованы акварелью. И сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк и, может, не понимаешь ни слова но пофиг. Ты это.. Говори обо мне потише и кури обо мне погромче.