Ещё не привычно мне в этом метро в перемноженных губ в городе , который прячет обломки рук мне под свитер, плюётся колой в лицо и дождём коротким , сутулым, раздевает до крови пустые и гулкие переулки, складывает ветер в карманы куртки, за ворот пальто. знаешь , я так хотела написать красиво, что скучаю. и совсем не твои глаза самого крепкого чая. так странно , ты только что ушёл , я только осталась. глупыми своими глаголами на холодных глаголах вышек, льющимися аллеями , бирюзовой зарёй на карнизе усталом, о которой еже вечерне бьётся головой дождь и больше не дышит. я хотела бы написать тебе что-то красивое , правда, а не эти глупые , сухие стихи, царапующие кожу. рассказать, как нелепо выгляжу в утренней электричке. и что облака в пол-седьмого мятые, ласковые, тевожные. а ближе к ночи проспекты нарисованные акварелью. и сейчас ты целуешь глазами прямой мой почерк. и может, не понимаешь ни слова, но пофиг.ты это , говори обо мне потише и кури обо мне погромче..