Когда я облокачиваюсь на парапет моста Святого Мишеля, И Сена подо мной катит свои воды, такие же грязные, Как и мутные помои, льющиеся с неба, Всегда один и тот же вопрос крутится у меня в голове.
Сколько утопленников так никогда и не всплыло? С карманами, полными свинца или камней с мостовой, Они продолжают гнить в глубине грязных вод, В чьих зловонных потоках захлебнулся их крик.
Без сомнения, их больше, чем мы можем представить. Это трупы, распухшие в горькой воде и грязи, Обглоданные рыбами, изъеденные паразитами, С полуприкрытыми веками, как в момент экстаза.
И именно эти зараженные волны Несут души самоубийц по течению. А сами они продолжают гнить в глубине грязных вод, В чьих зловонных потоках захлебнулся их крик.