Пустая пачка смятых крайне сиграреты Сколько еще навалит снега к этому концу света В сладком тумане и так, сходим но не когда Слово уже не решает, лезем за аргументом Лампы перегорают, лопается стекло С горла стекает грязь и оседает на дно Пасти кидаем как в топку любое дерьмо И не осуждая, ну их, мне все равно Откуда мысли беруться? Брат. Ебаная голова К солнцу тянулся, привозно инфесным страхом Как нам не ебануться? Сыпиться прах мечты Дым осыпает (...) и чуством (...) Саленых привкус багровых (...) Исправленный прикус ловит себя на мысли, что стоит жизнь? А Такое время брат. Такие нравы ..