Кому же нужен этот мир Такой, каким он должен быть, Такой, каким он был задуман? Наверное, никому почти. Моим соседям все равно, Их черный ангел – алкоголь. И домино. И с ними ясно все давно.
А за окном Метель то воет, то поет. И никого. С ней.
А он смотрит на нас картинами одиноких художников, Которых большинство из нас считает не иначе, как психами. А он говорит с нами голосами старых кассетных приемников, Которые мы давно уже выкинули.
Кому же нужен этот мир И кто его готов понять? Не отвергать. Его дождей и холодов. И наблюдать, как блики пляшут на стене И горько мне, Что видит их только поэт.
На берегу сидит, Любуясь силой волн, Только ему Нужен этот шторм.
А другим важен денежный звон и костюмы с погонами, У них мысли совсем о другом: как бы их не сочли психами. И их жизнь протекает в метро в обнимку с мониторами, Вдалеке от настоящего мира, что они так и не видели.