Ветер яростно рвался в окно, Не желая сгнивать на обочинах трассы. Я оставила безнадежнейшее письмо На измятой бумажной массе. Сколько слов из-под Вашей кисти, Сколько памяти, сколько дней. В Вашу честь все осенние листья Ниспадают с родных ветвей. Вы плелись за безумцами – теми, которые Остаются влюбленными – навсегда; Кто безумен от жизни с её разговорами, Кто бывает спасён и горланит лишь «да». Я пишу, потому что мы схожи. Даже если б до Вас – поезда, Я любила бы Вас – было б можно. «До востребования» – никогда. И дороги разбитые, светлые в фонаре, Полны движения - пусты казались. Я возвращалась домой в октябре - Как когда-то и Вы возвращались.