On your palm an endless wonder Lines that speak the truth without a sound In your eyes awaits the tireless hunger Already looks for prey to run down
So why do we keep up this charade How do we tell apart the time to leave from the time to wait
What does tomorrow want with me What does it matter what I see If it can't be my design Tell me where do we draw the line
The dance of flames and shadows in the street Make poetry nobody's ever heard The weight of loneliness stands on your feet The cage already there around the bird
So why don't we join the masquerade Before it all falls apart before our love becomes insatiate
What does tomorrow want with me What does it matter what I see If I can't choose my own design Tell me where do we draw the line
Where's the cooling wind Where's the evergreen field Where's my mother's open arms Where's my father lionheart S'like the sun's gone down Sleeps in the hallowed ground now With the autumn's browns leaves With the one who never grieves
What does tomorrow want with me What does it matter what I see If we all walk behind the blind Tell me where do we draw the line
Whatever tomorrow wants from me At least I'm here, at least I'm free Free to choose to see the signs This is my line
На твоей ладони — чудо, Безмолвной правды тоненькая нить, А в глазах неутолимый голод - Желание жертву захватить.
К чему же нам нужны гадания? Пора нам уйти, и к чему ожидания?
И что же « завтра » хочет от меня? Имеет ль важность то, что вижу я Ведь игра — то не моя... Скажи мне, где она, черта, что столь для нас сейчас нужна?
На улице - пляска теней и огня, Узоры рисует неизвестных прежде для поэта строк, А одиночество к земле приковало тебя Как птицу клетка, что закрыта на замок.
Так почему бы нам не влиться в маскарад, Пока не превратилось все в пепел и дым, пока любовь не познала страсти пыл?
И что же « завтра » хочет от меня? Имеет ль важность то, что вижу я Ведь игра-то не моя... Скажи мне, где она, черта, что столь для нас сейчас нужна?
Где прохладный ветерок? Где зеленые луга? В обьятиях мамы мой укромный уголок? И где бесстрашие отца? Солнца гаснет свет, Спит оно в земле святой, Там, с осеннею листвой И тем, кто не знаком с бедой.
И что же « завтра » хочет от меня? Имеет ль важность то, что вижу я Ведь игра-то не моя... Скажи мне, где она, черта, что столь для нас сейчас нужна?
Что б завтра не ждало меня - Я все же здесь, на воле я, Я волен знаки сам читать И это всё — черта моя.