Ты знаешь, ты знаешь. Ответы на все вопросы. Зачем, зачем выносить мне мозг снова? Это не ново, ты завис и мы в ... снова. Я, как Rolling Stone, с классикой жанра. В душе озноба. Новый трек в ушах. Снова, душа поэта в коме. В четырёх стенах дома, а хуле толку-то? В памяти давно провалы, навалом. Этого хлама, с биркой просрочен. Вновь боли на листы, своим кривым почерком. А ты танцуй, танцуй, пока такой, как я. Пишу для тебя, состояние в нулях. Письмо отправлю в пустоту, в пустоту. Вылечу простуду, убью в себе этот недуг.
Без тебя... это не жизнь. Без тебя... без тебя.
Я без тебя словно холодная зима без снега. Я задыхаюсь без тебя в дыму сигаретном. Белые найки оставят на асфальте след. По которому ходили с тобой много лет. Нажму на запись снова. В микро 16 строно. Минуса от слова в слово. Про нашу ту любовь. Где мы, где наши чувства? Куда они пропали? Мне без тебя, как-то не так. Но я смотрю лишь в даль.
Без тебя мир будто бы стоит на паузе. И может небесами за что-то был наказан я. Топлю в бумагах себя ежедневно. Но не помогает, хожу весь на нервах.
Слишком разные, не поняли мы это сразу. Ты стала гер*ином, мне с которого не слезу. Уже прошло не мало, с тех пор, как обнимала. Ты меня меняла, ломала, по ночам крича. Сквозь хрипоту, сквозь посаженный голос. Я дальше пишу, про сумасшедшую молодость. Я временами знаешь, не могу без тебя. Запираюсь в комнате, и опять без сна.
Знаешь, я вижу, я стал для тебя, типо просто игрушкой. Которая прилипла, не напоминай о себе. Не надо кликать мышкой. Сделай просто так, чтоб было о тебе не слышно. Ведь в твоей жизни, я 100% лишний.
Без тебя... это не жизнь. Без тебя... без тебя. Без тебя... это не жизнь. Без тебя... без тебя. Без тебя...