моему богу 17. он пьет виски в дерьмовых кабаках, разговаривает по душам с проститутками и обожает поэтов. у него длинные светлые волосы и терновый венок. мой бог скитается по всем городам, странам, мирам - по всему свету, он печален, наивен, и, как я, одинок.
моему богу 17. он вчера стрелялся, но забыл зарядить пистолеты. он ничего не смыслит в 21 веке, но как-то уж в нем живет. сейчас мой бог снова шатается с кем-то и где-то, и делает из морей, океанов, колотый лед.
моему богу 17. люди говорят, что этот странный мальчишка в белом - не бог. что он далеко никакой не новорожденный иисус. юнец смеется, и гремит дождь - он и бывает строг, он на губах носит металлический вкус.
когда меня спросят, что это за бред, и отчего я так люблю из-за слов чужих драться, я отвечу - "мне сказали, что я - поэт... и моему богу 17".