не странно ли, что в моей голове стихотворения пишутся сами, что миры взрываются старые, а новые создаются руками. не странно ли, мои ночные бдения, дневные бдения под утро и до заката. не странно ли, что я жива была когда-то, и ты дышал и жил, вздымалась грудь усилиями полная. а в голове витала муть от сигарет и кофе старого, выплесканного, вымороженного, давно забытого и влитого в губы мои. не странно ли, что я взрывалась тайнами средь бела дня, отчаянно кричали мысли матами и через запятую. не странно ли, что стою стеною, злобою окрыленная, и отдаю себя мирам, руками созданным и втоптанным в могилы свежие. не странно ли, что я еще совсем невежда, а речи умные глаголить и лапшу на уши вешать могу не хуже старых вешалок не странно ли, что вешалки умеют говорить. в шкафах и шифонерах развешены, как трупы - эти вешалки, а на них вещи - тряпки всякие, которые потом, забытые, выкидывают в пакетах целлофановых в контейнеры, где их бомжи натягивают. не странно ли, что это для них счастье. не странно ли, как я отчаянно смешу тебя за чаем, и улыбаюсь переменам твоего нестойкого настроения.