Открываешь ты дневник, и взгляд ползет на его имя. Много времени прошло, но ты его не позабыла. Ты читаешь эти строки, дрожь по телу пробегает. На лице то смех, то слезы, строки в прошлое «кидают». Было время попрощаться, попрощались вы надолго. Может быть не навсегда, в этом мире все возможно. Но чем больше ты тоскуешь, тем реальней понимаешь, Что не будет ничего, ты его не повстречаешь.
Много раз я обещал вернуться, Но не возвращался никогда. Ты руками щупаешь подушку, Только там другой лежит, не я. Я тебе принес немало горя. Может, ты когда-нибудь простишь. Твой покой я больше не нарушу, Больше никогда не загрустишь.
Ты читаешь, слезы льются, расплываются чернила. Словно кошки на душе, почему же так тоскливо? Вот только хочется все бросить и пойти его искать. Но с листов внезапно злобу начинаешь собирать. Строки были про измены, грубость, хамство и скандалы. Что-то шепчет ей: «Ты, дура, тебе этого не надо. Ведь таких, как он, могила только может лишь исправить!» Будто чашу алой кровью сердце болью наполняет.
И швыряешь ты дневник в свой дальний очень старый ящик. Чтоб его возненавидеть, стоит только прочитать ей. Ты, наверно, понимаешь, что ты жизнь свою любила. И его послала к черту, а потом не подпустила. От любви твоей остались только лишь воспоминанья. Он несчастья ей принес, только слезы и страданья. Но проходит время злобы, начинаешь ты скучать. Открываешь ты дневник и начинаешь вспоминать.
На тетради этой очень старой Слезы не исчезнут никогда. Ласка и любовь его остались В этих «коридорах» дневника. Если вспоминаешь, значит любишь. Нету смысла это отрицать. Может, через годы ты решишься Подойти его поцеловать.