ой. зачем тебе этот grime? не осилишь bpm, да и дикция хромает. парень, это фикция, провал. которая строка и ни одного панчлайна. русский грайм - это старый миф. и не пытайся убедить их, выкинь сразу стих свой. ты не grime kid, го в запой с redo.
shut the fuck up. закрой свой рот.
на моих часах grime time ровно. и минута, показать, на что я способен. не ругай мой флоу, я немного сонный. но эдварда нортона сменил тайлер дёрден.
опять в стакане не видно дна. моя жизнь на дне, но не бикини-боттом. патрон в обойме, я кручу барабан, к виску дуло - бег из утробы в гроб. здесь не место для тех, кто в погоне за хайпом сбивается с темпа. срываются с петлями двери оппонентов. мы не с лондонских гетто, это наш бэттл.
эй, где вы? лучший кто? когда в руграйме только I1 и redo.
записал тараторку в пару дорог и назвал это граймом, но неужели ты и вправду подумал, boy, что всё сделал правильно?
выхожу на риддим - заряжаю парабеллум. в одной обойме со мной пара белых. попадаю в цель, трек хоть и не тир. метко, но не бартон - оливер куин. ждешь новый дроп - это стиль, мать его. перебил их всех - я джордж мартин. только сел за руль, они остались позади, но, погоди, я ещё даже не заводил.