голоса в моей голове мне советуют не слушать никого, кроме них. они видят, что мне плохо, но они помогут мне быть сильнее, чем весь этот холодный антимир. я не перекурил. голоса в моей голове предлагают выпить, я потерян в числах. это всё вымысел или трип? и прохожие думают: я псих. и мне немного стыдно... нет, шучу, мне так похуй. если я сошёл с ума, то давно уже. что это за 'мне наверх, мне туда', помню Атлантиды, но уже не там. хаос и ворох в нейросети, нам поделило пополам, но всё, о чём знал при жизни он, помню я. шёпот громче. я словно гость в собственной черепной коробке. cricket, огонь под ложкой. ты врёшь мне? или ты точно знаешь, где на этой недоёбаной свалке есть чёрный ход в мой космос. я перед дверьми, на которых кресты, и я знаю, что нас наебали во всём. мой взгляд — лёд, и не покрывало ресниц. тонкой ветки руки, девятнадцатый глок. достаю своё дневник, он пока что пустой, но перо не в чернила, а в кровь этих псов. голоса мне верны, начинается шоу, вылетают мозги, я готов, я пришёл!
все эти тела в змеевидных очередях, шопоголики в мехах и зеленокожее быдло. невозможные условия рынка толп и рабов, их ритм жизни — 5 / 2, их воспитал телевизор. я в этом дерьме вариться не увидел смысла, более того, я вижу выход в массовых убийствах. не приписывайте это мусульманам, то есть террористам, просто я хочу испепелить всё, что мне ненавистно. я не коммерсант и не политик, нет. это не заказ, и я не киллер, нет. я из outcast'а вашей лиги, я отброс и наркоман, но я имею тут право на жизнь (нет). я дошёл до ручки, наигрался в игры. я крайне агрессивен, плохо был воспитан. психически не стабилен, да у меня же был всего один родитель, а кругом одно зло, посмотрите! проанализируйте путь жизни от ёбаной бирки роддома до брони на могилу и сделайте вывод: я обычный человек. и у меня ничего нет. кроме голосов в голове