что я за человек? почему я не сплю ночами за родными я не скучаю, на постой груза, печали на вопрос "как дела?" я пожимаю плечами в беспочвенном отчаянии о недоступном мечтаю
жду того человека, который в меня поверит и я без сомнений нахуй выбью закрытые двери что отделяют от меня тот прекрасный мир в котором каждый сам себе кумир
в котором, чтобы быть счастливым не нужны спиды в котором любовь и бабки это не синонимы где полуумных гандонов не пускают к власти где дети в четырнадцать еще не прожигали пластик
бля, о чем это я? наверно о нормальном мире а может я ошибаюсь, может он ненормальный ведь я его выдумал у подруги на квартире будучи при своем уме, но только формально