Маленький мальчишка, он такой непоседа, Знаешь, это не маска, скорей его амплуа, Шальнее пули, не кто не знал что там за щелкой той двери, куда никого не пускал.
Снаружи в себе уверен, он смелый и бойкий, порою жизнь выставляла ему и двойки и тройки, кто бы мог предположить, что у него в груди, мотор раскручивает душу, выше орлов среди блуди.
В нем вечно бушуют сильнейшие волны, Снаружи словно гладь озерца, буд-то бы в поле подсолнух. хах, и не кто не поверит, увидев те войны, В каких выживает его большая душа.
Одиночество не порок, и в нем есть свой толк, парень имеет свой маленький хуторок, у трех дорог, миролюбивый уголок, там с огоньком в тиши ночной, под треск костра заводит монолог.
Этот сказ без окрас, не алкоголь, сегодня губит человека, губит человека - человек. И совершенно не важно любят вас или не любят, Они продолжают сыпать в вашу душу снег.
Снег. Сыпать снег. Они продолжают сыпать снег.
-Сынок, ну как ты? А? Как твои дела? - Да все нормально. Мам, прости – но мне пора, ему звонила она много раз, счет на года, но сын был занят, сказать что любит, не могла.
И вся подобная фигня, его не понимал не кто, Вновь накинув пальто, кислорода глоток, он пилот своей жизни, одинокий койот, ведь всякая жизнь, творит свою судьбу, свое берет
Монета с двух сторон, никак без кошелька участия, юнец в себя погружен, много карт не его масти, тот мир был плотно населен, и полон лживой страсти, но и без этого, канул бы ко дну на балласте.
Он живет, как может, никому не мешая, Знаешь за свои ошибки и — лишь себя осуждая, Да и то — не всегда, и не очень глобально, Ведь невозможно прожить свою жизнь идеально.