В моей руке только сломанный компас, цель найти хоть что то и где то, на поле боя, где утоляет свой голод злостью, герой, что едва дышит под небом.
Оно давит свинцовыми пулями, на людей, что возомнили себя атлантами , но они со временем станут кровавым фаршем, называя это весёлыми буднями.
С красными словно от перцовки глазами будут биться себя в грудь, веря в правду, где навсегда остаются несносными пацанами и девками, не замечая, как всё родное превращается в прах тут.
А я остался поклонником Бродского, моя комната нерушимая крепость, что отрезвляет, как глоток из холодной проруби, мне более нечего в сущности требовать.
От забытых специально детей и погрязших в своих клетках людей, их грехи не мои, но в ладонях боль от застрявших гвоздей, я паровозик который смог от этого смыться, который снова слетает в кювет.