Как много бреда, много рвений в голове Что претворяются в прекрасное безумье. Что начинаешь видеть в синей бороде Такой красивый белый, но холодный иней.
Он виноват лишь в том, что был влюблен И складывал мгновенья счастья в гроздья. Что он убил жену не топором, А медленно вбивал ей в тело гвозди.
А гвозди не хотели заходить. А он вбивал их ласково вздыхая. Теперь она не будет уходить. Теперь она домашняя, родная.
Тут он проснулся – лужи крови на полу. О, Боже, что же натворил, наделал?! А у жены пара гвоздей во лбу. Зато он знает – он ее не предал.