В ворот кутаюсь, в шарф, под свитер. Я онемела, теряю частоты. Вот вчера взял один композитор И разложил всю меня на три ноты. Раньше я пела внутри. Я плескалась В собственной луже, нахально и гордо. Пела фальцетом, к уху ласкалась, Ну а теперь внутри нет и аккорда.
Тусклая сцена, в мешки реквизиты, И в диссонансе захлопают руки. Вот так придет один композитор И нелюбовью убьет в тебе звуки.
Деточка, ты пустота, просто полость. Кинь в тебя звук, он разносится эхом. Не развивает он мощь или скорость. Просто болтается сломанным смехом. Нет в тебе живости, нет к тебе жалости, Дека без струн, ты такая же полая, Признаки все на лицо обветшалости Струна голая…Ты...