«И не молись за мою грешную душу, Я живу который год уже слетевши с катушек. Моя сакура пылает — ее хрен, кто потушит, Моя юность напоминает эдем, что разрушен. Я убью тебя, лишь полюбив, Со мной пей и всю память скорей проеби. И даже нож мне не нужен, Ведь твои шипы стали моим оружием.»