CHORUS (x4): Fake Ass Nigga, Mister-V.A.Crew, Mister-Пораненный Мозг, Mister-Баранина, Не пора ли вам в отпуск?
VERSE 1: Я ставлю на тебе крест, поц. Твой мозговой процесс лишь греет проц. Так - ди... ди... дикция - твой речевой протез. Твой речевой процессор не для принцесс. Твой альбом не дотянет до "Kylie" и твой stuff не уникален. Естественно, Homie, ты не проходишь тест. Купи себе Pompea No Stress, или как минимум Libresse.
CHORUS (x2)
VERSE 2: Когда в моих руках микро, тебе кажется, что я нигро. В твоих же руках Shit, и между твоих зубов тоже какой-то щит. Главное помни про то, чтоб в голове не завелся микроб. Да ты и так уже будто труп, и твой труд ни фига не True. Fake Ass Nigga, всем по местам. Стафа в остатках пару грамм. Рэперов мы высылаем в отставку. Прям прём.
CHORUS (x2)
VERSE 3: Чё, ребята, "Yo, Rap"?! Прётесь даже от слова "LSD". Учёба как везде. А чё бы и мне не как SD?! Жаль нет умения балдеть везде. Мне везет на рифмы весь день. Скоро будет круто, но кто-то запрашивает Pin. Скинь быстрее мне новый Skin. Да что же такое-то, блин?! Вроде бы влип, но Слава снова мне включил клип. И пусть я буду квадратен, как дядя Малевич, я сломаю твой палец. На счет этого, парень, можешь не париться даром. И без коктейля с Кампари, в каком-нибудь баре, меня тупо вставляет от дыма во внутрь. А ты втыкаешь в кумаре.