В день, когда победит Оцелул, Я подумаю: может быть, сплю? Получу от тебя поцелуй... Нет. Сейчас постучи-ка и сплюнь. Не болеешь за клуб из Галаца, И ко мне точно так - безразлично. Я, пожалуй, закончу стараться, Ведь так скоро обуглюсь, как спичка. Ты упорно не хочешь увидеть, Кто и что я, откуда я взялся. Я же медлю, как особь улитки... Или скорость модема трансляций.
Я не знаю тебя. Но влюбился. (Наконец-то сказал это слово!) Я надеюсь, пройдёт это скоро. Что всё это лишь прыщ, а не пирсинг. Ты меня не поймёшь, я уверен, Не поймёшь, как и те недомолвки, Что я почерком слабым, неловким, Выставлял за сердечные двери. Нет, не выведу спиртом я чувства, Не придумали к ним Клерасила, И не выжгу, увы, керосином. И не выдавлю гнойный я сгусток. Что, противно? Считаю, так надо. Ведь совсем не чисты эти чувства, Пол внутри не эротикой устлан, Но ведь запах... Волнующ и сладок. Я за это себя ненавижу. Ну зачем мне телесная близость? Это явно какая-то низость... Всё, что чувствую - этого выше! Но увижу тебя - снова это. Снова знаю - я в мыслях не бел. Ты меня хоть за это не бей. Ведь есть тело снаружи поэта =( Ты возьми это, как комплимент. Ведь красива. Ну правда, красива... И чего б у меня не просила, Я с трудом говорю тебе "Нет". Ну а "Да" - с удовольствием, %Имя%. И ещё улыбаюсь, придурок... И опять себе что-то придумал, Снова сам свои правила принял. Это, может быть, скоро пройдёт. Это прыщ, а не пирсинг, надеюсь, Вот деревья вновь в платья оделись, На дорогах опять гололёд. Ну а эта болезнь не проходит. Я всё время лечился усердно. Но всё также ночуешь у сердца, Извини, прямо там, на проходе... Я пишу к тебе вновь, мне так нужно... Не пытаясь чего-то добиться, Не мой стиль - в чьё-то сердце долбиться, И всё портить, порядок нарушив...