да, табу моей провинции , мол бедность не порок, но все бегущие, споткнулись тут о бедности порог. и хоть трущобы в голове, недолго в скорби архитекторы. я, без систем координат, но смог построить целей векторы. я в их системе ценностей, как в кровеносной – тромб, ведь разместил детерминанты, будто Портер в ромб. моя работа над собой - метафорический запой, метафизических страданий, только скважины забой. но я был дружен с головой, хоть говорили мне порой, что наверху не счастье, а, ебучей жизни геморрой. но псов не слышал жалкий вой, я был глухой, как Уильям Бойс, и бог мне дал надежду, но «as he creates, so he destroys». в огонь моих амбиций он, лил воду, думал, что – бензин, и отвернул от образов, к лицу зловонных образин. теперь, смотри, как ни крути, я - рекрут вечных авантюр. моралистический барьер в иной морали, как бордюр. жизнь, как амброзия, нектар, но дно бутылки не видно. и в сотый раз уже на дню, бегу со дна в другое дно. и что не шаг, то в пустоту, и что не звук - то стон и всхлип, все разговоры - лишний трёп, а вся реальность лишь бэдтрип. и снова в поисках творца: в иконах, ладане, свечах. я не зачах, но понял что, лишь дьявол спрятан в мелочах. он заберет нас навсегда, усадит в черный свой Ролс-Ройс, но как подобие творца - as he creates, so he destroys.