Армады книг от нот, как далматинцы в пятнах, В колонны встав, собою пол темницы спрятав, День каждый к ряду, словно были монументом величию Шопена, чтобы тот не канул в Лету.
Такие мысли олицетворяли стеллажи, Став спутником, когда еще не проявилась сила жил. Не разделяя взглядов деда, Хотел он во дворе наполнить флягу кредо.
Считая злобно, что, мол, лиры век другой, В прогулы музыкалки занимался пиротехникой. Не замечая, как петарду now поджег он, От шума из руки он пал под шоком.
Придя в себя, узнал про перепонки. триумф, что партитур закрылись двери звонко, остыл, когда почуял splash'а стоны музы. Как воздух стал больному эшафотный узел.