припев: веселый реп, не всегда крут, в темных подворотнях ребята трут, а я хожу по городу, уже почти как труп, еще немного друг, и замкнется круг.
в дебрях моего сознания застыла осень, в кровяной системе, ну как бы до и после, каннабинол наложил отпечаток четкий, и срок короткий, плюс голод не тетка, моя жизнь, порою не имеет смысла, пусть все лучше пропадет, я не считаю числа, буду многословен, когда пойму всю суть, найду свой путь, осталось то уже чуть-чуть, но я даже рад, что жизнь со мной строга, благодаря этому рождается строка, я вроде не поэт, это всё листок, рука, микшер, микрофон, биток, и я, я вроде не поэт, это всё листок, рука, будем надеяться, что поймут меня.