Поэт. Он пророк своего больного времени. Семя от семени им сеется в стих. Но эпоха подводит итог и умирает вместе со своими гениями, В жертву принося именно их.
Поэт. Он заклинает. Вещает. Прорицает. Он не дает вам спать. Он как собака лает.
Вонзаясь в вашу глотку, Зубами острых бритв. Он сам того не знает. О чем он говорит.
Его уста молотят слова, Как жернова. Он носом не воротит. Его душа чиста.
На поприще изъянов, В глаголах половых. По будням он обычно пьяный, По праздникам едва в живых.
Поэт. Он крик средь крика. Столетий пепел и гранит. Он как икона не имеющая лика. Он стонет от того, что на Духу болит.
Он стонет, но поет. Не зная меры и расклада. Он переходит реку вброд. Стучась ногами в двери ада.
И жизнь, как крест. Терновый нимб. Цветет неистово и буйно. И с ней танцует пилигрим, Босой стопой с рекою струйной.
И пламя выжженных страниц, Жмет руку Богу, кровью орошая Ангельские крылья. Он превращает мысли в птиц. Которые однажды станут былью.
И от стены к стене ползет он по струне. Натянутой как нервов жила. Его Любовь, как дань войне. Над полем чистым стаей воронов вскружила.
Печать далеких и языческих времен. В Скрижалях писанной людской молвы. Он в Тайны мира был Смертью посвящен, Приняв обет, как яд своей Судьбы.
Поэт. Он свет. Слепым рука. Обиды нет. Когда в нем видят шута и дурака. Он рвется в клочья, бредет наяву, И многоточьем не зарастет могильная тропа к нему.
И правда слов, как предсказанье снов. Студенным ливнем льется в отверстые сердец стаканы. Хмельной душой он принимает на себя весь гнев Богов. И потому уходит так слишком рано...
Поэт... Осколком звезды. Остекленевшей слезы. В предвкушеньи беды. Колокольчиков звон, На пороге войны. Отдает земле последний поклон.
Поэт... Его молчаливая песнь. Скользит тихо в ладье упокоенной жизни. По зеркальной ладони, Потусторонней реки.
Поэт... В глазах чьих отражение Бога. Льется слезою по полям многоточий. И Жизнь коротка, но долгой будет дорога. И Поэт, он идет, Он идет и пророчит.
И затем исчезает в ночи.... Исчезает в ночи.... Исчезает в ночи....