Сердце больно щемит, я листаю страницы давно уж забытых книг. Запах пыльный вдыхаю, вспоминаю о птицах, что старый хранит дневник.
Я снова мечтаю о чём-то далёком, хоть попусту трачу часы и недели, [мне хочется пить]. А Судьба не даёт мне, увы, ни намёка, как, наконец, выйти из чёртовой тени, [плевать на мораль и попросту весело жить].
Звуки тёплого джаза ласкают так душу, прошел уж, наверное, целый десяток лет... Ведь с тобою, друг мой, песню эту до дыр я как-то заслушал... Ты же помнишь, [любимый]? Наверное, всё-таки нет.
И так хочется к чёрту стереть свою память, так просто, как будто в секунду отправить в мусорку диск. Но знаешь, я, может, боюсь себя ранить. [и просто... считаю птиц].