из серости вечера связана шаль, что ветром привычно ложится на плечи, не спишь; за окном тихо плещется май, [не спишь уж девятый, наверное, вечер].
читая в кровати, ты щуришь глаза, вчитаться пытаешься в старые строки, а в мыслях: апрель прошлогодний, вокзал, платформа «один» и мужчина высокий.
помню: кудри чернявые ветер метал по узким плечам, что плащом были скрыты, у истории нашей не книжный финал, хотя, я призна́ю, — скорее открытый.
нежданный звонок в дверь разбил тишину, осыпалась оная сотней осколков, стою на пороге, боюсь так спугнуть, тебя, ангел мой, [а молчание колко].
я вижу, как скулы алеют смущённо, в минуту к щекам твоим прилила кровь. и взгляд твоих глаз, как тогда ведь — влюблённый, не скроет: [жива, как и прежде любовь...]