нелепо писать, пока есть время, пока мелькают сбитые колени вдоль аллей, облаченные в летнее, согретые пастельным лепетом очень кстати гроза в середине июня всё, что у меня есть — это юность но и её я вынужден отдать в дар. годам, домам и датам. памятным. из мрамора. обелискам сладостных воспоминаний, пустым карманам, глупым дамам, вам. город даёт мне фору для реформ в области сердца. томных, снова пожары и огни безликих трасс не гаснут не гаснут и глаза, у тех, кто болен лаской, у прокаженных радостью, у зараженных сразу и тоской и счастьем, у нас не гаснут, да, но оставляют пепелища из тех, летящих, что ища свой дом, ныряют прямиком в огонь, везде и вечно лишних, что орошают горькими слезами чернозём чёрт, что ни говори, но я всё помню своим крестом распоряжаться, как известно, волен каждый сам. и свой я обращу в кинжал я нарекаю испытать тебе всё то, что я когда-то испытал