Слышишь, брат, я пишу тебе, за полшага до психбольницы. Если я вены не вскрою - можешь думать о чуде. Мне кажется, что меня окружают сплошь хорошие люди. От этого хочется сбежать и напиться.
Так привыкаешь к мысли, что тебя никто не полюбит, но они приходят, любезны, добры, незваны, так подцепляешь обычную девку в клубе, а она начинает лечить твои душевные раны.
Слышишь брат? Хорошие люди меня окружают, вчера прорвались вот на эту кухню и здесь целый час сидели. Они говорят: вот эти слова других обижают. И я понимаю: твою же ж мать, ну и в самом деле.
Они объясняют мне, где лежат ловушки и сети, они рекомендуют мне верить в любовь и бога. Мне кажется, что я последний мудак на этой планете, я даже не против - пусть бы оставили ненамного.
Просто оставили меня с петлей и на стуле, забрали свои фонарики, в глаза не тыкали светом. Слышишь, брат? Приезжай ко мне и пусти в меня пулю. А не то хорошие люди сделают это.