Моё демо, слышали в подъездах стены, Принимай иначе, под планом или феном. Мои темы, с годами всё острее, Всё быстрее, летят мои стрелы. Надпись мелом, прости мы манекены, После дождя и кто-то думает, что пишет первый, Вянет верба, натягивая нервы Жизнь стерва, я закрываю двери. Кому как стелят мне на это похуй Прошлым летом, мне под этим было не плохо, И слишком рано помню, приходила осень, И мы в подъезде, дома 38. Я помню эту осень, её помнит каждый, Как дымом из бутылки, утоляли жажду Дважды, это жалит между ссоры Прежде пьянки, а выше разговоры. Тёлки, тачки, всё наше будет брачо А пока стареет мать и всё так же плачет Чтоб ушли шли дальше, чтобы были вдоль Чтобы светило ярче солнце. А мы всё так же в старых кроссовках Прожигаем время, на непонятных тусовках На листовке, сочиняем куплеты Это моя жизнь, в этом русском гетто
А мне уже почти 25, А я до сих под пишу эти песни, и буду писать И мне плевать на трон, мне не нужна корона Ведь моё демо качает пацанов с района! Маршруты всё те же, всё те же дома Лишь появляются всё новые высотки И люди всё те же, но сходят с ума, И большинство готовы на всё, за бутылку водки. На маршрутке, вдоль Москва реки Мимо Братеевской церкви и вот я рядом с домом Где рождались почти все мои тексты, Где я провёл всё беззаботное детство Прошло много лет, а многие всё так же По вечерам в компании, сидят и у подъездов, Кто та обустроил жизнь, а кто та покинул нас Им посвящается эта дворовая пьеса! Я не пытаюсь кого-то чему учить, Я лишь хочу спокойно жить и чего-то добиться! И таких как я тысячи, проживают здесь на улицах Российской столицы
Моё демо, для тех кто со мною в теме Для пацанов с района, кто оставался верен. Кто пишет эти песни, среди этих лестниц, Эти песни демо вместо. Вместе с нами тонет в рутине Прожигая время, выжигая спливы Остаётся сильным, в этом странном мире Эти подъезды, пьяные квартиры. Демо в стиле, сталинских хрущёвок Рэпа в плеере, потрёпанных кроссовок И этой жизни, которой вечно верим Чего-то ждём, во всём виновата время. На кассетах, под музыку сюжеты Рассказы о жизни, в этом русском гетто Мы не поэты, но живём всем этим Одна любовь к моим дворам, скоро будет лето